ALBEA (Oda y cancionero del pescador en la ciudad de los peces)

Poema que conforma la exposición permanente en LA LIGA DE ARTE
Agradecido infinitamente a Vanessa Droz e Ivonne Prats por la experiencia...


A Consuelo Gotay


Y tantos vientos,
cada uno viento, y en su habla el alba;
el mar empieza el rostro de su orilla, la luz escapa,
con la mano tibia de los surcos, hay un corazón,
que de agua y sueño se va despertando, hace soledad,
y la pisada en quejumbre de los remos.

Vientos, ahora árboles
tan desnudos que solo se aman en anunciación;
una sombra de gaviota es un aviso de muchedumbres,
allá, en la constelación hundida de los peces.
La proa de las olas, la mariposa de escamas,
el sitio de un cardumen cantándose en brazadas de anillos
y yo, adentro, en el sisma,
con la diadema que destroza todas las noches de la espera.

Y llegan,
legítimos, brillantes, briosos, ya casi lenguaje;
ni vivo ni muerto el chasquido del milagro;
solo llegan juntos como una palabra antes de toda tierra,
y sol de pez con ellos, una marejada
hermosa en la garganta con su sombra de mar.

Yo elegí esta ciudad sin hombres,
y sobre ella hice el pan, la resaca, el temporal,
junto a la vuelta fresca de las rutas.
Esta ciudad me abraza en su mortero de misterio, redil hermoso,
donde nada termina y no hay comienzo,

solo esta red, lanzada al vacío,
y la insomne oración de los labios.

Marioantonio Rosa.© 2016

¡FELIZ NAVIDAD! MUCHAS BENDICIONES!

APUNTES A UNA CASA TOMADA

Lo bueno de tomarse de los ojos
con un remo de luz, y su oleaje, es la casa,
tan propia en su ancestro de soledad;
es su fachada de tantos aires, tantos tronos de estaciones,
lloviznados lentamente contra su rostro,
y el aviso de tantos pasos fuera de la memoria;
lo bueno de alcanzarse las manos, de temer el toque
son los falsos remansos en la escalera

y una techumbre del espacio, voraz y sospechosa.

Estar de frente
como si llegaras de una población destruida
donde otras casas te hicieron el silencio
y en los hojaldres, antiguamente hermosos
una palabra tuya bastará para el ahogo;
religión de las visiones al asalto,
quemando, esperando, haciendo suaves víctimas
y un desnudo de luto en el otoño de las regaderas
un espejo para la mano y la sombra,
echando y echando himnos, con su sembrador sonámbulo
casa que repites, como de vacío.

Entrar,
con la calma de un viejo ante su década perdida,
y después tomarse de los ojos,
inconcientes.

Marioantonio Rosa.© 2016

ODA DEL LAMENTO (a Oscar López Rivera)

Esta mañana, con tu voz en la radio,
se fueron despertando las cosas del día;
ese brillo abandonado de la otra noche,
algunos malabares en los árboles,
o el aire carpintero en sus palabras;
esta mañana tu voz, en la entrevista
sonaba con celeste de océano

y el guerrero amasado en lo imposible.

Te escuchaba,
y algo con las lágrimas, algo
que las lágrimas fundían con lo robado
y es que te han robado tanto, Oscar, y en tu grandeza,
poemas como este no existieran;
voy leyendo esa raza de incendios que nos ofreces,
ese no estar rendido, estar con la patria,
y vomitarle el gran abismo a los americanos
-Donald Trump es hijo de Dios, dice el oráculo-
y tú, bajo el silencio de Barack Obama, presidente de los pobres,
que alguna vez hablaba de minorías,
y se ha olvidado de tu celda, de tu esplendor sobre ella,
y ha indultado criminales y narcotraficantes,

¡oh democracia americana desnuda de camándulas!

Pero lloro bajo la ciudadela de tu espíritu,
allí el agua en sus racimos camina por tus salmos,
tienes a tu pueblo cantando su tierra prometida,
la tierra sorda en su cercanía de insomnio,
la tierra, que quizás no vuelve, con los brazos abiertos

Oscar, apenas acabo de escucharte
despertando toda el alba de las cosas
y de pronto el aire,
tiene el sonido que desnudan las espadas

en el día perfecto de la guerra.

Marioantonio Rosa.© 2016

ENCERRONA

¿Y este altar salvaje del verde?

el péndulo triste
donde el sol va y habla oráculos
donde el hielo calcina
las imágenes de un hombre solo;
el perder el alma,
cada vez que la vida abre su boca
y suelta trenes vacíos contra los ojos;
el juego del niño disecado,
y la mujer mayúscula en el eco;
el ser este encierro contra este incendio verde;
cuyas brasas son cruces, o navajas de duelo.

Los hombres que no somos por idolatría.

Pero yo encontré este sitio
con su luna anciana de Yagrumo
y las manos ajadas entre ríos ajenos;
yo, interpuse el calvel de Julia,
aquella vez al fusilamiento de la soledad,
porque el mar, ¡tan lejos! era una terraza de frío,
y era una patria destrozada de oscuros...

¿Y este altar sin memoria en la frente?

Subo el Monte-Monte,
el corazón de chubasco donde la hierba se denomina
león y raza, fiera y alabanza,
no me digas cómo hacerlo
déjame subir proscrito como me amo

entre la historia estrujada a un pasajero de invierno.

Marioantonio Rosa.© 2016

FAROLITO (a manera de intento a una canción)

''Farolito,
que alumbras apenas, mi calle desierta"
-Agustín Lara

farolito,
amasado de mariposas nocturnas,
farolito dios de ocaso
que trae la noche desde el vacío
farolito que se ha ido
calle abajo, con la lluvia
y un color de abeja reina
mordida en la soledad

dime, luz de acequia,
donde está la tierra del corazón,
dime la fortuna
en tu pelotón de sueños
cantando,
dime luz de antes,
con un color de violetas
y esa camisa blanca del humo
donde morir de amor
era juego de mortales
dónde está, farolito,
la niña enamorada en la ventana
tan clara de asfixia
y sus lágrimas, como rebozos
en un largo túnel de guirnaldas
dónde,
dónde se esconde el enamorado
con su navaja de sangre
y su poema de pañuelos

no hay farolitos,
pero en esta foto encontré uno triste
como un aire cuando duerme
apenas luz de mortajas
lo encontré después del pájaro,
de lo que fueron tus manos

lo encontré cantando
aquella canción de Agustín Lara

la canción que tenía la calle,
entre jardines y planetas.


Marioantonio Rosa.© 2016

HABITACIÓN DE AGUAS

en las noches
yo duermo en una habitación de aguas
con su miedo simple
y esa luz entrecortada de otro miedo
hablado con imágenes
mano anfibia
que toca el alba en su costado
y sin geografía
me besa en un desnudo sonámbulo

yo vivo aquí donde me ves,
en esta falda rizada de los ecos, y el mosto
que solo en este oscuro se levanta;
memoria de agua viva, otra vez,
repitiendo el relámpago,

soy el hombre dormido
sobre el cuerpo de una raza de jardines
también esa mujer
que entra con palabras a la boca
preguntando los pájaros de su casa
o soy

ese rocío de sombra
que en su escarabajo hiere el oro
del miedo próximo

donde duermo de agua
a siglos.

Marioantonio Rosa.© 2016

RECADO A FIDEL CASTRO

Ya sé que no debería decirlo
que no debo poner olas de luto en los labios
y echarte lágrimas a fuego lento;
tenerme prohibido decirte, héroe, comandante,
exclamar que en mi tierra hace mucho tiempo
no existen hombres como tú, que griten revolución;
más bien nuestros elegidos al gobierno
planifican su nueva odisea al robo, a la concubina
a comer bien en finos restaurantes, y hacer televisión;
mas bien mi pueblo abraza los "Black Fridays"
y retrata sus tragos en un bar de moda,
con música a buen volumen, para no pensar,
y seguir enamorados en la hamaca esperando al americano
junto a las buenas fantasías del mantenido:

''nobody does it better"

Tan lejana Cuba, era lejanía desde que era niño
y los periódicos hablaban de ti,
hablaban de cómo enfrentabas al imperio
marchando con un pueblo que nunca te dejó solo
un pueblo en una sola raíz por las calles, y tú, su estrella;
tu voz en la piedra y cauce de lo que se liberaba
la gran ciudadela de tu antorcha encendida
la Cuba lejana, la de los mitos, los entuertos
la Cuba mancillada del bloqueo, las historias de terror

el democrático crimen del congreso americano

ya sé que no debe decirse, te admiraba;
hombre de estado, de rebelión, de templo saqueado
hombre que vio la muerte de 11 presidentes gringos
cada uno con su mentira y vómito
y tú, con el puño en alto en la guerra del patriarca
llevando como Bolivar, tu espada de regiones
regando ese pan de tu voz a los que dormían
sin siquiera la aspiración a llamarse libertad;
y siempre tan lejos, desde este Puerto Rico esclavo,
tan lejos tu pueblo, tu poesía, tu alborada,

¡qué dolor, esa Cuba lejana por la propaganda!

Buen viaje Comandante, me queda decir,
el mismo viaje que hiciste en tu barcaza ''Granma"
con 82 hombres,y con Ernesto Guevara,
buscando el absoluto de la historia, absolución o muerte,
poco importa, que me digan los colonizados lo que quieran
comunista, terrorista, mal agradecido, amigo del régimen
o el pobre diablo que muerde la mano del "amo''
de eso se trata esta historia: de no tener amos,
de ser primero y postrero, de ser único, y de todos,
y no doblar rodillas ante sacos de dinero

Ese fue el legado, Comandante
y lo sigo haciendo mío, como se hace
la eternidad del mar,
desde la más pequeña huella de las gaviotas.

¡Hasta la victoria siempre,
Comandante!

Marioantonio Rosa.© 2016