Hay un incendio en Oaxaca;
disparos, gas lacrimógeno, picanas,
la oración no se levanta del piso.
Los maestros luchan su salario
y respiran las espadas de la sangre;
bajo cielo azul la muerte arrecia sus molinos
y el aire, en su templo pobre los abandona
junto el agrio rostro de las huellas.
Allí, en esas llamas,
que suben a veces como cabezas en desolación,
me expongo al dolor de un pueblo
hago de mi voz su sed,
tomo el agua donde la batalla
se va cerrando a luces,
con dignidad.
Marioantonio Rosa.© 2016
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