Voy a mi sombra;
suelto en ola viva, su cardumen
hermoso de vasos rotos,
que devuelven soledad, a su corto cielo;
voy a mi sombra y su pértiga azabache
donde se va hiriendo mi tibia adivinanza, el siempre,
donde el ser espera su desolada estación
y después, tan mía.
Ha madrugado sola, mi sombra;
umbra, piedra madura, desolación,
donde los colores regresan a su fuego
y bifurca un río pálido que va a la noche;
hablo una palabra, y la palabra se estira
como la mano del aire en el tejado de los huérfanos
de herido sol.
Herido amor, esta vez,
va mi sombra en su cintura de nombres olvidados
o vuelve en nombre propio
con un rostro lunar que se va surcando,
y ahí está, retratada,
como un tronco iniciándose en la hierba
terca y veloz
donde no estoy.
Marioantonio Rosa.© 2016
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