(Escuchando a María Callas a merced de Puccini)
Y aquella mujer de jardines colgantes
rota en una cítara de insomnios, ligera,
entre las oraciones y el silencio;
aquella mujer toda unida en el llanto de la corriente,
en su kimono espulpido por los celajes
y peor, en un mar ajeno al sol
donde las marejadas se buscan entre su asfixia.
Ella no pudo hablar,
inundando a María Callas de telegramas;
su amado marino tan perfecto en la soledad del océano
se ha desaparecido entre sus ecos;
oh, tan triste, volteada de calendarios heridos a besos
quizá un poema de este hondo abismo la hubiera conquistado,
quizá un asomo de arrecife,
ella, a contratiempo,
y la melodía hubiera sido diferente.
Marioantonio Rosa.© 2016
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