RECADO A RAÚL ZURITA ( ante la muerte de la poesía)

Raúl Zurita dice, "la poesía está muriendo"
son más grandes y revolucionarias las redes sociales
que muchos poetas usan como discurso a la vulgaridad
quizá, sea cierto, ya no hay poesía,
hay malas palabras, deseos vomitados, morbo,
estar cachondo y la fotografía genital
parece ser el nuevo tiempo de Eros;
la cena mutua de los caníbales fulgura un orden;
quizás Raúl, estás en lo cierto, la poesía muere,
se va partiendo el hilo de plata de las metáforas,
no hay región transparente,
hay tantos derechos adquiridos y tan pobre sensibilidad,
hay tanta prisa por llenar el ego de péndulos amargos.

Todo es el instante de la invasión;
nada se piensa, nada se siente, y somos poetas Raúl;
te juro que somos poetas, los mejores de este tiempo
echamos un polvo en "Tweets" y nos siguen y nos aman;
buscamos lo efímero, una borrachera, una mano que nos toque
y todo usando la temporada del infierno de Arthur Rimbaud
cuando se meaba en las mesas burguesas
y en soledad gritaba "Il faut être absolument moderne"

Ya ves Raúl, no te equivocas y te equivocas
me da tristeza que seas tan pesimista, que te rindas,
que pongas una sombra al alba de los escasos desnudos
que olvides que la poesía es un arma en el silencio
hecha a la sorpresa, al asalto, a la esencia de las cosas vivas,
que todavía quedan poetas buscando una verdad
que todavía se toma una copa de vino mirando a los ojos
y que cuando dos se aman, el mundo se echa a andar,
olvidas, mi querido Raúl, que las palabras toman su sitio,
son "yoístas" con la orfebrería del sol, y de ahí la totalidad
que leer a Cernuda, a Góngora o Alexander Pope, todavía provoca,
que hay otros poetas buscando a los desvalidos
para darles un abrazo de piel y de versos, olvidas que la poesía,
todavía sigue tocando la geografía de las sábanas
sin necesidad de un "'status" o una fotografía,
porque el amor en su grandeza se desaparece de los atrios
y solo va al abismo maravillado de su reino,
se te olvida, querido Raúl, que hay jardines, paisajes, gente,
ríos revueltos, patrias irresolutas como la mía,
donde la poesía es la espada contra toda audacia de la mentira,
pareces olvidarte de los ojos de un niño huérfano,
de un pueblo masacrado, de una madre moribunda por la guerra
de una esposa maltratada, de los gobiernos que roban,
que todo, desde de lo vivido, se echa a poesía, a combate,
y que la poesía tiene entre su manifiesto el pueblo,
el pueblo en su luminosidad que derrumba y revive
que no tendremos que esperar otra vez por Homero,
o el Poema de Gilgamesh, o los registros de Píndaro,

porque más que nunca la poesía está viva
convéncete a ti mismo,
con solamente ver el agua clara de la fuente.

Marioantonio Rosa.© 2016