Daniel Santos, sus canciones, su voz, su música y la palabra del admirado Josean Ramos en la apasionante biografía ''VENGO A DECIRLE ADIÓS A LOS MUCHACHOS'' de Publicaciones Gaviota...HE AQUÍ SU ENTREVISTA, EN EL POST ANTILLANO, por Marioantonio Rosa.
http://elpostantillano.net/…/3…/17860-marioantonio-rosa.html

BORRASCOSO

No,
no veo la lluvia
ni las densas sílabas con rostro de aire;
no veo el paladar de la neblina, con deseo,
llenando de imaginación los paisajes poseídos;


yo veo otras cosas para el alma.


El mar gris, por ejemplo;
el oleaje alto en señorío sin ojos, celeste,
a pesar de que no queda ni siquiera un soplo del sol,
o ese corazón momentáneo de los peces dorados;
otra cosa podría ser,
la orilla de la arena, remota en los nublados,
lisa en su plato sin huellas, sorda al bullicio
unida con una palabra triste y al tiempo airosa;
podría ser quizá, el gran silencio en el parque
donde solo quieren quedarse muchedumbres invisibles;

ahora al final, quedo yo


desorientado en la cacería de espejismos
y arriba, todo este revuelo de dioses confundidos
ya sean de agua, de viento, lentejas vivas,


con certidumbre de sombras


implacable espejo..

RECADO A HORACIO OLIVO

Recuerdo tu voz
tallada en lámpara y ánfora
madrugada después
con rostro de espejo a gran sonido;
luego el histrión
de cielo despejado, cielo nuevo
donde en cada paso te llamabas al espíritu;
tenías la carcajada de esos aires
que solo se nombran con las frutas
y como tierra en surcos

fuiste patria, a canción de alabanza.

Horacio,
duermes sobre tu arco de voz perdida
han pasado flamboyanes
con la púrpura de tu honda al ataque;
los rayos urgentes del aviso
la guitarra de todos que ahora se nos roba
porque en la deriva tenemos una oración de granos
madrastra de la sed y de la asfixia;
pero el Gamma tiene un verde sonámbulo y soberbio

que traspasa el pecho de los barcos invasores
y diseca los brazos asesinos,

así que sigamos cantando nuestra guerra
ahora más, en la hora postrera

en el más fuerte de los incendios,

CONTIGO.

Marioantonio Rosa.© 2016

JUEVES 28 DE JULIO 7PM NOS VISITA CON SU POESÍA LA POETA ARGENTINA GABRIELA DELGADO...TE INVITA EL IX FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE PUERTO RICO Y LIBRERÍA MÁGICA...TE ESPERAMOS

NOSTALGIA DE SER BARRO

Yo canto esta tristísima lluvia del barro;
esta mano de frío invocada, estos pasajeros míos
y un poco de vino derramado en la herida

y una corta inmensidad, como la sombra de un sueño.

Cuando no puedo cantar
hago cartas de mariposas nocturnas
y las voy poniendo al agua, para que escapen,
o para que esperen, de la noche reunida, el lenguaje.

Y la voz, de barro,
cercana en un pasadía de casas vacías,
tocadas por un largo aviso de soledad
de un mismo color de cuerpo dormido, o despierto;
un color de abrazo triste y fundido,

inmolación de seres.

¿No estás?
¿Te has ido cuando el molde abandona su silencio?

Eso nos pasa cuando hacemos la figura
y nuestras propias manos nos estallan de hundimiento;
crecen de nostalgia las alas de los ojos
como el corazón del barro

el que no escucha, calla e ignora
y sin embargo,
nos ama siendo madre de nuestra sangre.

Marioantonio Rosa.© 2016

ENTREVISTA

Poeta, editor, actor y crítico literario, el reconocido escritor Marioantonio Rosa es hoy el escritor invitado en Silencios de Papel ...


Ana María muy agradecido por esta entrevista; ha sido hermosa esta conspiración luminosa por las letras en todos estos años, ha valido la pena este lanzamiento al vacío...Te abrazo

visita su página en:http://
bocetosdeselene.blogspot.com/2016/07/poeta-invitado-marioantonio-rosa.html …

CAUSAS

Ha salido el sol
y trepa la geografía de los objetos;
acaricia superfies con su sombra terca y amarilla
pone heridas de oro en las copas de los árboles

y contra el azul del cielo, piensa sus invasiones.


Acá abajo,
donde existe el miedo y otras regiones de soledad
miro con tristeza el ataque en Niza, Francia;
la muerte desnuda sus sombrillas de ahogo
y se roba las infancias más alegres;
pienso en el hombre y su baile de destrucción
pienso en su gusto de perturbar la sangre;

lo pienso amándose enemigo de sí mismo.

Bello enemigo, el hombre
sus ideas, sus torcidas rasgaduras del espíritu,
el pensar divinidad con un verbo de violencia
y ese río de voz rota al inmolarse, matar, conquistarse
en un arpón que solo consuela un lenguaje de espasmo
y de toda esta belleza, los llantos,

como pájaros aturdidos en luz hacia el dolor.

Mohamed Lahouaiej Bouhlel, tunisio,
repartidor en la localidad de Niza, tal vez.
quiso hacer con Baudelaire una nueva flor del mal
y ponerla, con aire sonámbulo en el balcón de la ceguera
solo para ser escuchada, y en ella, otra muerte
en una versión de pedazos de cuerpos esparcidos en las vías

otra manera convulsa de rezar,
en este odio que nos habita tan humanos,

en este odio, compartido
que nos hace amos absolutos de la extinción.

Marioantonio Rosa.© 2016

VIDAS PARALELAS

Plutarco
en tu sombrilla de lienzos
nos quedamos fuera
a intemperie lenta,
sin una camisa, un sol o una iguana
un musgo, algo de gardenia
o una escena triste para el agua
ya no sabemos escribir
tu sombra,
o pasearnos desnudos a tu página

hay vidas
en tu casa de fuego
repasadas
sin memoria;
Epaminondas y Escipión
por ejemplo,
Vitelio o Augusto
algo más cerca al espejo;
pero mi vida tan paralela
no está en tu corredor;
no estoy
entre plazas de palomas cortas
tampoco en la rotonda
donde alguna sombra hizo la voz
o en las ondulaciones
del pez de tierra
tibio y tenso, como herida

no soy género
o tiempo
no soy aquél, o el propio
tampoco tengo la espalda marcada
por un beso de guerra
no firmé pergaminos en la alcoba
justo antes de un párpado del alba
creo
que escribo poemas, en silencio,
creo,
que disfruto de esta soledad
que da la imagen con hambre
busco justicia
en mi país, que no es otra cosa
que un aviso esclavo,
frente al Tribunal Federal, hay vidas,
paralelas, guerreros modernos,
oradores de vida, maciza luz y obra
escribe sobre ellos,
déjale una página nueva
una isla,
libre, nadando en su lenguaje

te escribo paralelo
para que sepas mi nombre;
mi nombre, es la cara de todos

puede haber historia, Plutarco,
después de Cicerón, o Demóstenes,
Dión o Bruto, Timoleón o Emilio Paulo

hay algo más
que la batalla cerca de una colina para los dioses,

somos paralelos por la vida,
nos amamos y odiamos,
de eso, muy poco se escribe,

debo decir
que somos relatos sobrevivientes
bajo cualquier mediodía,

cuando nada está cercano a descubrirse.

Marioantonio Rosa.© 2016

EL AÑO DE LA MISERICORDIA

El día entra descalzo en su himno desolado;
caen olas del cielo, donde otra noche intenta olvidarse
y de mí, que amo olvidarme sin aviso

anónimo por la fresca desaparición del aire.

Hay lluvias en el verano;
son tambores rociados bajo sus figuras legítimas
y siempre tocan los ojos en su atardecer;
uno quiere mirar atrás, hacia esa música que no habla;
uno ama recóndito esa fuente de rostros anteriores,
solo sé, que llueve en un verano de disímiles
y el cuerpo alumbra una escalera hacia la memoria

incapaz de abrirse hacia la luz.

Al fondo de este poema
los ausentes, y sus marejadas de oídos y celajes;
el estar, el no estar, el que nunca volvió,
los enemigos, los naipes, un barco cortado a mariposas,
donde el amor tenía el sabor de una sola hora;
el rastro en el campanario oscuro de las hojas

y el sueño del hombre contra sí mismo.

Toda esta naturaleza me ata,
me esclaviza en una visión de ecos hacia el comienzo
regreso por el mismo camino ajeno a los párpados,

y abrazo al nuevo ausente.

Marioantonio Rosa.© 2016

ODA DE ABISMO A MADAME BUTTERFLY

(Escuchando a María Callas a merced de Puccini)


Y aquella mujer de jardines colgantes
rota en una cítara de insomnios, ligera,
entre las oraciones y el silencio;
aquella mujer toda unida en el llanto de la corriente,
en su kimono espulpido por los celajes

y peor, en un mar ajeno al sol
donde las marejadas se buscan entre su asfixia.

Ella no pudo hablar,
inundando a María Callas de telegramas;
su amado marino tan perfecto en la soledad del océano
se ha desaparecido entre sus ecos;
oh, tan triste, volteada de calendarios heridos a besos
quizá un poema de este hondo abismo la hubiera conquistado,

quizá un asomo de arrecife,
ella, a contratiempo,

y la melodía hubiera sido diferente.

Marioantonio Rosa.© 2016