LA NOCHE SOSEGADA

"La noche sosegada
en par de los Levantes del Aurora,
La música callada,
La soledad sonora
La cena que recrea y enamora..."

-San Juan de La Cruz

Este siervo
de la noche en sentido, este siervo infiel
callado ante el lavado de tus milagros
sigue preguntando tu casa;
ahí esta la aurora, despeinada de pájaros
en el mismo oro. en el mismo lugar,
donde mi niñez echaba los cerrojos,
y hacía sonar la soledad de sus juguetes;
recuerdo el escarabajo y su herida solar
subiendo la pared como un dios anciano;
y una brisa decapitada ante la luz del cuarto
una brisa maquillada al milenio
en la sospecha de tu presencia, sin decir nada,

solo los vasos de sombra.

Mamá traía la cena
y mi padre, la última columna de Alex W. Maldonado,
y yo era feliz, brevemente;
en la ventana tu respiración marcaba
una Sión abandonada de lámparas, era el viento;
unas palabras, imantadas en la hoguera.
Fue todo lo que trajiste, y te amaba,
tanto que siempre al amanecer, otra vez callado
miraba la estampita tan hermosa de silencio.
Ya puedes ver que no separo las preguntas
que son, existencia, amor, fe, otra vida;
ya puedes ver mi tibio arbusto de noche sosegada
plantado con tus pies entre jade y barro
y las raíces, tan solas y perdidas a tu gracia
ya por el mundo buscando tus puertas.

Noche, estás aquí
hay una estatua partiendo lo lejano;
un nombre de mar oscuro hecho a las visiones;
noche que te amo en tu ebriedad descalza;
noche de páginas cristalinas en el lienzo, búscame,
tengo mi alma expuesta
como un remolino de agua ante tu aviso

noche, dime dónde existe
ése,
que muere todos los años por nosotros.

Marioantonio Rosa.© 2016

LETRAS PARA UNA TRAGEDIA

(El el aniversario de la Masacre de Ponce)


Hoy es 22 de marzo,
el día ocurre entre regiones intactas;
hay sol afuera, y unos pocos gallos cantan
todavía húmedos del rastro de la noche;
el aire quieto, contemplado y sordo,
como un cuerpo de luto, como un cuerpo del recuerdo;
ayer era 21 de marzo, la sangre en su fotografía,
se acercaba con su orilla de balas y piconazos.
Tocaba las memorias, y tocaba las voces últimas
yaciendo otra vez en el suelo, en aquél Domingo de Ramos,
con los héroes de nuestra República,
la República que tiene un signo de silencio

y un exilio, junto al dolor de no gritar.

No existe un infierno creado para Blanton Winship,
el mismo fuego no puede ocuparse, ni el alacrán, ni el cuchillo,
ni siquiera la sombra se atreve a nombrarse suya;
era un hombre sin ojos, blindado como un puño, y solo,
con esas soledades que solo desnudan las guadañas.
Pesa recordarlo, como el siervo de las órdenes,
pesa decir Estados Unidos, y no llamar la vorágine.
Allí 19 almas cayeron, como lluvias de boca amarga,
allí la sangre ocupó paredes, escribió pancartas, se hizo leal,
en la ya sin norma ocupación de la muchedumbre
una sangre que anda con nosotros, irresoluta.

Mucho tiempo después,
de aquel vaho, de aquella oración acribillada
me llega al oído, junto a esto que escribo, la denuncia;
es curioso, Barack Obama visita La Habana,
cumpliendo la profecía de Fidel Castro, Cuba nunca estuvo sola,
el mar del malecón sigue rugiendo sus botellas mágicas
y Hemingway repite su whiskey junto a su arrebol centenario;
acá, esta Masacre de Ponce sigue sin respuesta,
seguimos perdidos a pesar de Cristo,
seguimos sin coraje, seguimos sin voz, SIN NADA,
con algunos pocos, que recuerdan a los caídos,
estos 19 infinitos,
que siguen gritando nuestra revolución.

Marioantonio Rosa.© 2016

UN MUNDO FELIZ (Pensando a Aldous Huxley)

quiero pensar estas minúsculas letras
antes de hablar sobre el mundo feliz, señor Huxley,
decir lo bien que estamos mucho después de su novela
me invito a imaginar unos fuegos artificiales,
una banda escolar, y su nombre en la pancarta
"Mr Huxley, the best wishes" usted no se equivocó
puso cada párrafo en su arrebol preciso,
no dudo en colocar cada paraje del hombre controlado
es más, sin yo saber mucho de literatura
y eso que es poco lo que la poesía salva
estoy convencido de que hay un Mr. Foster en cada perímetro
padre de familia, casado, en urbanización de acceso controlado
buen proveedor, mejor aún, adinerado,
como exige la buena filosofía capitalista y la parábola del progreso
buen estadista, en casa se habla el idioma de Benjamin Franklin
en las noches del viernes,
bebe cerveza de marca y canta canciones ochentosas
cindy lauper, sheena easton, cher, algo de stevie wonder
o aquella canción de michael jackson y paul macartney "Evony and Ivory"
su mujer, los días en que está aburrida,
se hace "selfies" con la peluquera, en fin, la felicidad
¿por dios? ¿hace falta algo? ¿será posible?

-bueno, fatmagul,
diría el dramaturgo maestro Roberto Ramos Perea
porque nuestra historia y nuestro teatro no son para seres felices-

y así pasa la vida
la felicidad que usted nos escribió señor Huxley
la plena y sensible felicidad, la que no piensa, la que no duerme
una felicidad con oráculo de asesinatos y violencia
la felicidad nos hace ser más violentos, más irracionales
con cortísimos estados donde balbuceamos a Cristo,
ponemos un versiculito de cualquier rincón de la biblia
para seguir la manipulación de nosotros mismos
un transeúnte cruza la calle,
y le atropellamos con nuestro buen carro, y nos damos a la fuga,
bueno, señor Huxley, podríamos llamarle, felicidad,
-esa felicidad, que todavía Ivania no entiende en su eco de muerte-

pero somos nación de amor, trabajo y lucha,
creemos en dios, la democracia y la tecnología
en el amor, la amistad y los buenos oficios

fíjese señor Huxley, que la felicidad impide los gobiernos
aquí nadie gobierna, y todos somos felices,
amamos al congreso americano porque lo resolverá todo
así que importa poco pensar ¿PENSAR?
NO JODA, señor Huxley, los felices no piensan
solo comen, duermen, hacen el amor y el chisme,

buenas costumbres de la felicidad

la felicidad controlada y creada para nosotros
tiene un buen sistema de educación, vea las estadísticas,
hay maestrías, doctorados, en multitudinarias disciplinas
hay psicólogos, terapeutas, yoga, consejeros, catedráticos,
editores, hay gente que sabe demasiado y son felices
y para cada pregunta hay un profesional con licencia

pero el país, se pierde, se pudre de felicidad,
los pobres están solos, nuestros niños están solos,
hay un pueblo solo, sangre, golpes, abandono,

y hay muchos profesionales,

pero nadie da el real abrazo,
porque su diploma lo hace feliz, y poco importan los demás
mucho menos el pozo de su patria

ya ve, señor Huxley
véase en esta patria tan feliz
siéntase maestro de su novela
y junto a donald trump

tan solo en un corto paso de humanidad,
firme nuestra acta de independencia.


Marioantonio Rosa.© 2016

KISAGOTAMI

(lecturas del Dalai Lama)

Kisagotami era una mujer que sufría,
tanto, que su desnudez pintaba barcarolas
y una espada de muchas noches pendía de su alma;
los ojos al eco del mandala de lluvia
y la voz desnuda de los que no duermen.

Andando el tiempo, su hijo muere;
la muerte echaba fronteras en su casa, la muerte íntima,
besó la boca de su hijo en un tormento de pájaros
y Kisagotami desangraba su amor de soledad

esos soles truncos,
que solo el dolor parte entre los avisos.

Solo un grano de mostaza
un grano nuevo, indoloro, sin apellidos
en un hogar, donde nunca la muerte posara sus rodillas
era el cauce de Kisagotami para entrar al amanecer;
allí, descalza, tocaba cada puerta, y preguntaba
y la respuesta siempre fue la misma
hemos sufrido de muerte.

La mujer regresó donde aquel hombre
que la había enviado a encontrar un lugar del no sufrimiento
y con el grano nuevo mostró su fatiga

El Buda, la miró a los ojos
y nacieron juntos, más allá de toda lágrima.

Marioantonio Rosa.© 2016

RECADO A ROSARIO FERRÉ

Solo diré que hay un ángel cerca
un ángel de pedrería y agua;
un alba perdida en tu casa de la laguna
con el pecho de palabras que abandonas
y el sonido de tus libros, 

como el mar alborotado de una voz primaria

dejas, Rosario, la patria zozobrando,
dejas cirios aun sedientos de un maldito amor
nos dejas sin voz para buscarte en la iluminación

he visto al ángel llegar
y poner la mano, regándose un rosario
y es que tal vez, lejos de lo humano

un acto de letras cae en partituras por tus ojos
y la tierra ya no es suficiente,

para amarte.

Marioantonio Rosa.© 2016

DESPIERTO

tras la música de estas pocas hojas
y del aire en recuerdo de incendio en la escalera
sonido de un nombre malherido
que sube a la palabra donde giro otras luces
otro cuarto a requiem de mariposas, otra sangre

y un desvelo que se ahoga conmigo

tras la música, seca,
teñida en verano oculto y desmemoria,
me toco el tiempo despierto, no hay nadie,
las ventanas están vacías, aunque lejos,
solo voces de pájaros desnudos,
lejos, todo mundo, todo ausente, ahí estoy
el vaso está vacío en la mesa, fumé mi último cigarrillo
y feliz, al mismo tiempo se habla el espíritu
pero les mentiría sino siento tristeza
o ganas de llorar toda esa música de pocas hojas
ese templo sucedáneo que ampara sus celajes
y se despide, quedando todo en blanco

en la esquina de las manos

sé, que estoy despierto
por amor y por piedad, por esta espada de misericordia,
llena y justa a la marea de mi sombra

estoy triste y feliz,
en la herida de esta mansedumbre.


Marioantonio Rosa.© 2016

DANIEL SANTOS AUTOGRAFIADO (Recado a Daniel Santos, Bolerista de América)

(Para Luis Enrique Romero, por la interpretación)

He querido imitarte en algún bar escondido
junto a una mujer ajena y un vaso de whiskey;
la vellonara destrozándose en los surcos de tus boleros
y un sombrero nocturno y tibio para la soledad;
caminé borracho alguna calle de Río Piedras,
y en los muros de la hiedra lloraba de tus lágrimas
casi como hiciste tú, en esa playa de Varadero
cuando el amor te dejaba blancos los ojos,
en la luna cavadora de una muerte rápida,

pero regresaste a tierra, innombrable de sílabas.

Mi madre te sigue amando, Daniel,
todavía alcanzo a sentir la radiola en coloratura
cuando cantabas el adiós a los muchachos
que se iban a la guerra bajo una bandera extraña
y regresaban muertos, o entre pedazos, incomprendidos,
porque esa sigue siendo la orden del imperio y el tirano
al que le seguimos besando el trasero-no quiero decir, culo-
Mi padre, que tenía un bigote muy parecido al de García Márquez,
cantaba bajito esa canción del perdón,
tendida en la eternidad por Pedro Flores, y yo, después,
te encontré cantando en un bar de Zapopán,
mientras me halaba un tequila y una llamada que nunca llegó
"Lo siento por tí" empecé a susurrar,
oh, gran bolero de Rafael Hernández lleno adioses y tejados,
cargando para mi boca una plaza de luciérnagas.

Tanto Daniel, tanto,
allí estaba, viendo tu último concierto,
en el Teatro de la Universidad; tu botella, tu siglo de amor,
tu majadería, tu elegancia, tu hombria tosca y sin número,
esa última pértiga de tu mirada al público, sin despedirte
para que siempre jugáramos a recordarte.

Hoy Daniel, han pasado 100 años,
en esa calle huérfana y angosta de Santurce
donde naciste, donde sigues naciendo,
bajo el sonido de un collar de escenarios nostágicos

confieso que te imito, Jefe,
en la escarcha de un bar que me ha dejado el tiempo,
destrozando la misma vellonera
ahora feliz con Marta, y contigo,

jugando con naipes mojados al ocaso.

Marioantonio Rosa.© 2016